CRÔNICAS

Texto de: Estheriel
A DOR DA ALMA (2020)

O meu irmão mais velho, Otil, por vezes tinha crises convulsivas. Isso fazia com que os meus pais dessem-lhe atenção excessiva. Eles controlavam cada passo que meu irmão dava para que estivessem lá quando algum incidente acontecesse. As coisas começaram a ficar complicadas para os meus pais quando meu irmão entrou para a adolescência. Otil passava as suas horas livres no estúdio a compor versos. E eu preferia vê-lo fazer isso porque às vezes apresentava um comportamento agressivo. Uma vez ele agrediu um colega da 12a classe porque furou a fila para comprar o lanche. Os colegas também não faziam muita questão de ficar por perto, pois existe um mito na nossa sociedade que diz: “Os epiléticos peidam durante as suas crises, e esta doença é desse modo transmissível”.

Certo dia, meu irmão chegou a casa com os olhos brilhantes de raiva. Meus pais e eu estávamos sentados à mesa de jantar a espera que ele chegasse.

- Porquê fizeste aquilo, pai? - perguntou o Otil, impaciente.

- Não sei de que falas... - disse o meu pai com ar de quem não queria conversa.

- Tu pagaste o dobro para que eles não me admitissem ao Serviço Militar.

- Hmmm… aquilo não é para ti meu filho.

- Nada é para mim? Eu nunca pude fazer nada porque para vocês tudo é perigoso... Então dê-me dinheiro para lançar o meu álbum, gastei todo dinheiro que tinha com a inscrição.

- Não! - disse o pai com firmeza - podes preparar-te para jantar, estamos cheios de fome e a espera de ti.

- Tudo que eu sempre ouvi de vocês é não. Eu estou farto disso. Finalmente vou tomar uma decisão sozinho sobre o destino da minha vida! - disse o Otil, muito aborrecido.

A minha mãe estava ali, calada. Ela observava a desarmonia que havia na sua família. Ninguém percebeu o que meu irmão quis dizer. Ele retirou-se da sala e minutos depois ouvimos um disparo vindo do quarto dos meus pais. Naquele momento, minha mãe sentiu uma sensação terrível de dor que se arrastava para cima, para emitir num grito. O corpo libertou a sua alma.

Redirecione qualquer comentário para esitefane@gmail.com

Texto de: Estheriel
ACORDEI NO MUNDO ERRADO (2019) 

 Abri a janela, era o que geralmente fazia depois de acordar. Naquele dia, o mundo estava estranho, a cidade estava suja e as pessoas não tinham alegria. Usavam as redes sociais para trazer mais confusão.

 Era sábado, dia que eu e o Ciro, meu namorado, passávamos juntos. Foi intenso, nossos corpos ardiam em chamas. Os gemidos já não eram contidos e não nos importávamos mais. Os pêlos, do seu corpo negro e musculoso, arrepiavam-se. Naquele momento eu senti que ele me amava. Mas, foi só naquele momento.

 Sentámo-nos no sofá da sala para ver jogo de basketball. Ele não queria que eu o tocasse, estava frio.

- Dizem que Curry é o melhor 3pter. Mas perdeu three-point contest. É mas é um matreco - disse o Ciro.

- Não acho.

- A propósito, devias vestir-te melhor. Pareces uma criança, deves ser como as outras moças…Alise essa carapinha, vista roupa sexy e coloque umas sobrancelhas mais definidas.

Não acreditava que estava a ouvir aquilo dele.  Como podia eu, namorar alguém que não gostava de mim como era, durante um ano? Saí imediatamente da casa dele, sem saber ao certo para onde ir. Quando dei por mim, estava numa longa avenida. Na rua, os homens olhavam para mim e viam um objecto sexual. E as mulheres… Hm, essas olhavam para mim com ódio porque pensavam que eu tinha saído de casa para lhes roubar o macho. E que machos?  Os mesmos que oprimiam as mulheres, achavam que as mulheres pensavam menos por ter vagina. 

A maioria estava preocupada em acabar com os filhos mal paridos da nação. Eles abominavam os homossexuais e os negros. Para eles, eram filhos do demônio. Esses e os que não queriam seguir padrões da sociedade. Ensinavam que Deus é mau e que não gostava de ver seus filhos felizes. Por isso, atirava-lhes ao lago de enxofre quando eles pecassem. Ao longo da avenida movimentada, estava um pastor que se virou para mim e disse:

 - Se continuares a usar essas roupas vais para o inferno- desesperado, continuou ele - vá a igreja, negue a sua africanidade, adore aquelas estátuas e lá encontrarás um ticket para entrar no paraíso. Os pastores tinham o hábito de levar as ovelhas para o abate.

 A cidade estava um caos, era tudo muito perturbador. Vendiam doenças em forma de medicamentos e comida. O mais engraçado é que ignoravam as plantas. De tanto comer carne tornaram-se selvagens. A vida humana já não tinha valor. Nas escolas, ensinavam que a corrupção era o melhor caminho para o sucesso. Eles não gostavam de quem usava seus pensamentos devidamente, não aceitavam opiniões novas. Era melhor ser egoísta e pensar somente no seu bolso. Era isso que tornava o mundo o caos e só eu percebia. Era como The Walking Dead as mentes já não prestavam.

 Quem estava no poder não se preocupava com o bem-estar do seu irmão. Engordava às custas do povo. Tal povo que morria de fome. Não podíamos viver nas nossas terras e nem podíamos explorar nossas próprias riquezas. Até a nossa mãe não era mais nossa.

 Quando dei por mim, estava no meio da praça perturbada e a falar aos berros: 

- Não! está tudo errado.

- Quem tu pensas que és? - perguntou-me um senhor de terno e gravata.

- (LOL) Ela acha que esse mundo tem espaço para pessoas que querem pensar diferente- disse a professora.

De facto, não havia espaço para mim naquele mundo. Naquele momento tive a certeza que estava no mundo errado. Consegui um pouco de atenção, então merecia morrer porque causava desconforto. E quem disse que eles queriam melhorar? 

- Queimem-na! Em nome de Deus -disse o pastor com raiva nos olhos.

Sentia que o inferno era real e, os humanos eram piores que o Satã. A dor era tanta que as lágrimas não caiam. Eu só não percebia porquê tinha de ser assim. O mal venceu.

- Nina… Nina, levante-se. Dormiste o dia todo, o que te aconteceu? - acordou-me a Dona Celma.

- Não sei... Estou viva? 

- Claro que estás! E já devias estar pronta. O Ciro vem buscar-te as cinco da tarde.  Vão ao show do PIZZAW/PINEAPLLES.

- O quê? O Ciro não gosta de mim como sou.

- Estavas a sonhar Nina, o Ciro não trocaria nada em ti. 

 Levantei-me da cama e fui para a janela. Era tudo diferente, as pessoas amavam-se e só não havia espaço para maldade. Era possível ser bem sucedido sem pisar em ninguém.

 A vida tinha mais valor e as plantas eram valorizadas. Havia respeito, cada um podia crer no que quisesse sem precisar sentir-se mal. Cada um podia ser o que quisesse ser sem precisar sentir-se mal. O mundo certo é o errado.

“…Falam falam mas o povo aqui já não enganam

Disparam-param mas a verdade aqui nunca matam

Olho no olho e diga me o que tu vês

A raiva de vocês

Por isso desta vez

As chamas nos chamam

E dançamos nessa fogueira

As chamas nos chamam

E dançamos nessa fogueira

As chamas nos chamam

E dançamos nessa fogueira

As chamas nos chamam

E dançamos nessa fogueira

Ninguém nasce a saber

Ninguém nasce com o poder

Todos nascemos com a dependência

É daí, onde nós precisamos de saber onde está a consciência

Procura no fundo do teu corpo

Melhor ainda, na tua alma

Vivo ou morto, cedo ou tarde

Vais saber quem és...” -Iron Br11: Tribu

Fim

Escrito por: Estheriel
Por favor redireccione qualquer comentário para: esitefane@gmail.com

Texto de: Vanessa Tamíris

A CARAPAÇA DA VIDA... (2018)

Coisas más, de forma singular, nunca serão suficientemente fortes para abalar a nossa estrutura. O problema é que elas acumulam-se, e aí? Bem, aí elas conseguem, destroem o nosso interior e derrubam-nos... Mas, depois de um tempo, sentimo-nos vivos, felizes, etc. Tudo de novo! Porquê? Porque a Mãe Natureza não permite que em momento algum seus filhos se sintam desamparados, então, ela trata de 'construir' uma carapaça à volta de cada um de nós, a carapaça é rija e consistente. Nesse momento, tem acesso ao nosso interior apenas quem nós deixamos passar pela carapaça, é nossa responsabilidade: Será que nos vai magoar? Será que nos vai ajudar a reconstruir aquilo que fora destruído recentemente? Aí selecionámos, quem entra e quem não. Selecionámos não porque encontramos as respostas para às perguntas, mas porque sentimo-nos confiantes, confiantes porque temos uma carapaça, logo, vemo-nos um pouco mais fortes e confiantes pelas palavras que, se calhar, ouvimos da tal pessoa... Palavras de conforto, o que nos faz tão bem! Aí deixamos entrar, claro que deixamos entrar! Mas, a querida Mãe Natureza não devia, invés da carapaça, dar-nos a habilidade de poder ver quem vale a pena e quem não? Bem, seja como for, ela não nos deu... E a pessoa entra, é tudo aquilo que precisávamos no início. Ajuda-nos a reconstruir tudo e vivemos no mundo da lua! E depois de tudo? Bem, depois de tudo a pessoa destrói tudo oque connosco construiu e vai embora. Então, não! Não é? A Mãe Natureza não nos devia dar essa habilidade, não! Ela deu-nos a carapaça por um motivo, e esperava algo de nós: Sermos fortes o suficiente para deixar as pessoas por fora da carapaça como alguém que toca a campainha da nossa casa e nos é desconhecida. Deixar por fora até que víssemos que sim, vale a pena. Deixar por fora mesmo que a pessoa nos achasse frios e apáticos, quem realmente quisesse entrar, esperaria o tempo que fosse necessário. E quanto a reconstrução, devemos fazê-la sozinhos... Nunca, sob hipótese alguma, depender de um outro ser, nunca!




O CAMPO (de guerra) E O CAMPONÊS (2016)

Ora, são galos a cantar numa manhã tímida ao fresquinho da primavera. Despertam deveres ao interromper de mais um descanso sonhador do camponês ambicioso. Do estímulo de guerra que anseia os seus dias e noites, ao cantar a paz ameaçada que fará da sua machamba um campo que semea balas assassinas de pessoas que morrem sem culpa e diminuem as falsas estatísticas de mortalidade que nos é apresentada.
Refugiados na monotonia sustentadora da sua sobrevivência, o camponês e a família vêem a vida sem rumo e vivem como nómadas em tempos de "modernidade rural". Preocupação com as possíveis consequências, faz diminuir a produção na machamba do camponês que valorizava a vida do mesmo, que a guerra desesperançou. A mente do camponês também é ampla e vê o futuro dos seus filhos como futuros produtores de terra, para gerar futura riqueza familiar.
Para ambas as partes em conflitos, desavenças e desentendimentos, é pedido de um jovem que vê o seu futuro turbulento, e não só, a de mais camponeses sonhadores. Porque os de cá, que somos nós, vivemos as meias maravilhas e não fazemos nada para melhorar o nosso estado económico, apontando dedos a quem nunca será julgado. O camponês não vota. Por isso não depende de dirigentes e luta com força e sabedoria.
          

René Frijone

A ESPONTANEIDADE DO SÍLVIO (2016)

Seu à vontade é gingado e vaidoso, confiante de si e da sua vontade. Seu eu combina com todo e qualquer meio que lhe é comum, é reflexo de um pouco de tudo. No seu bairro é carismático com toda a comunidade de coração aberto e vive no descansar de amanhãs e tardes repetitivas pelo seguir de uma vida sem destino e direcção. Noutros meios, contagia com o mesmo jeito. Para a sua espontaneidade lhe serve a felicidade que tem de levar a vida como lhe convém viver e a pré-destinação que o divino escreveu.  Independentemente das tentativas sem sucesso que lutamos em vida para usufruir do que merecemos, temos que aceitar e manter a Fé no que está destinado para cada um de nós e viver espontâneo como vive o Sílvio.         

René Frijone

CRÓNICA DA TARDE (2016)


Debaixo de uma mangueira fresca, de brisa de segunda-feira ao pico da tarde, surgem conversas de histórias passadas por três amigos adolescentes, sentados, aos copos de água e amendoins torrados, petiscando numa sombra no canto da casa.  Vão passando pessoas, crianças a brincar nas areias naquele bairro e conversas a fluírem dentro do quintal. Desabafo de um adolescente sobre o pai de uma vida longa, a viver a vida de um jovem com idade dos seus filhos. Lamentos debaixo daquela árvore de folhas verdes e frescas, criam atenção de outros calados e atentos, ao observar penoso daquelas histórias de sofrimento psicológico de sua vida.  Amigos, os dois, sem experiência para ajudar os lamentos doutro, apoiavam-no com algumas palavras apenas de conforto e optimismo. Só queria liberdade de adolescentar e ver o pai numa posição de um idoso de 65 anos e respeitar a idade.   

Horas foram passando e o sol a baixar, surgem outras conversas diversas, sobre momentos vividos, relacionados com a realidade actual que se vê mudada. Ora crise, ora guerra, trazem fome, trazem morte. Adolescentes de famílias afectadas, respirando o ar de ironia, como se não conhecessem os culpados e recrutando jovens adolescentes como estes para uma viagem sem volta (...)  

Na escuridão do fim da tarde, sonha-se um futuro desejado, semeado e regado numa terra de esperanças e perspectivas de vida melhor. E lá se foi uma tarde retrospectiva do passado, presente e futuro de uma geração em que poucos serão referência de para a próxima geração.      

René Frijone